Cavo en los confines de mi historia
para saber quién soy
alguien me busca
trepa su voz
esta trinchera de cerrojos
Yo soy
-me dicen-
un nacido entre las fieras
hijo de nombres sin cruces
herencia de fosa común
Sólo entonces
cobra vida la palabra cuerpo
para vivirse
toca timbre a medianoche
cuando no la espero
Atraídos por el caos
mis otros cuerpos callan
al resguardo de la noche hermética
Ya no canto
arrincono en mi garganta
trapos sucios
y uno que otro hueso
Qué vas a hacer
cuando escupa este exilio
ya no se aguanta
tragar las uñas rotas
los sueños carcomidos
Mis otros cuerpos hablan
por favor
no los escucho
*
Para nuestra sorpresa los textos duraron muy poco en los lugares donde los dejamos: la gente -sea cual fuere el motivo- se apropiaba con rapidez de ellos, así que sólo quedaron las fotos de los bonitos nenúfares que nadaban en la fuente de la plaza. Leímos poemas propios y ajenos, compartimos mates y libros hasta que la tormenta nos invitó a retirarnos.
Esperamos repetir esta experiencia en cualquier momento y es nuestro deseo, además, que cada vez más gente se sume a estos encuentros libres de acartonamiento y llenos de poesía. Nos vemos.
"(...) la poesía es un acto de fe, una crítica de la vida, un cuestionamiento de la realidad, una respuesta frente a la carencia del hombre en el mundo, una tentativa por aunar las fuerzas que se oponen en este universo regido por la distancia y por el tiempo, un intento supremo y desesperado de verdad y rescate en la perduración."
Olga Orozco
Agradecimientos:
Darío, Liliana, Edith, Rosa, Enrique, Mariana, Marcela, Marta F, Marta N, Georges, Marga y su amiga, Romina, Ariel, gente anónima, Antonio, Gabriel y Emilia (mi princesa). Dobles gracias a Darío, que filmó y sacó fotos. A los ausentes, porque siempre están aunque no estén.
Una niña blanca
hiende el himen de la poesía
y desbarata
las jaulas
de sus versos cautivos
es
la sombra de una gota
ramificándose
en la ventana
hilo que teje tormentas
un cigarrillo
bajo la luz de octubre
navegante de la desmesura
en aguas abiertas
zona de relieves
en la cartografía de una ausencia
que descubre en la resaca
el influjo adriático de los ancestros
muñeca eslava,
¿cuántas mujeres hay
en tu interior?
Anuncia entre sus dedos
la rebelión de los peines
Desgaja el desamparo con su mano carnal,
lo vuelve poesía
Erguida entre escombros, cenizas y oráculos
constató incrédula las dimensiones
de sus abismos
De soslayo, busca su rostro
en las señales inequívocas del reverso de los espejos
Nació poeta,
pero ella
no lo sabe
